Enigma dos anjos
O negro nas roupas,
as casas que se locomovem
em direção aleatória,
muitas vias passam por aqui.
Enquanto minha radiografia
é rasgada pelo caminhante,
eu observo os raios cadentes,
e em instantes,
não sou mais eu.
Sua mão sobre meu ombro,
queima e deixa uma marca.
"Siga". É o que ele diz.
Mas e depois?
Somente o enterro dos decadentes,
o fim das horas,
e o meu despertar na madrugada,
em busca de uma oração salvadora.