Enigma dos anjos

O negro nas roupas,

as casas que se locomovem

em direção aleatória,

muitas vias passam por aqui.

Enquanto minha radiografia

é rasgada pelo caminhante,

eu observo os raios cadentes,

e em instantes,

não sou mais eu.

Sua mão sobre meu ombro,

queima e deixa uma marca.

"Siga". É o que ele diz.

Mas e depois?

Somente o enterro dos decadentes,

o fim das horas,

e o meu despertar na madrugada,

em busca de uma oração salvadora.