Rude

Dura verdade crua,

dura face nua

que sempre se mostra

como vontade oposta.

Desenha a caneta,

outra calva careta.

Fez-se a russa roleta

da morte na sargeta.

Choro por instinto.

Bacante suco tinto

que confunde o que sinto.

Vida que minto,

pois me sei extinto

em porre de absinto.

Chamaram-no as Parcas.

Em baús e arcas

guardaram o pouco que viveu.

Resta-nos esse breu.

Para Wesley, que hoje faria seis anos.