Horríveis músicos de Viena

Esta aresta de mundo e vida,

quer ser definitiva e imortal.

E quando contemplo a despedida,

não entendo por que ficar.

As estrelas são fracas,

vencidas pela escuridão,

gente vira foto amarelada,

e cartas não se escrevem mais.

Ficam:

os lustres do salão branco,

eu ainda vivo,

e a valsa do fim de tudo.