Horríveis músicos de Viena
Esta aresta de mundo e vida,
quer ser definitiva e imortal.
E quando contemplo a despedida,
não entendo por que ficar.
As estrelas são fracas,
vencidas pela escuridão,
gente vira foto amarelada,
e cartas não se escrevem mais.
Ficam:
os lustres do salão branco,
eu ainda vivo,
e a valsa do fim de tudo.