Strichmadchen
Noturna como a morte,
morta por dentro como o músico que fabrica soníferos.
Sou inocente.
Fria como um tiro na nuca,
caminha até minha porta.
Entra, fecha a porta,
e não sei o que sobra de minhas artes.
Renegados, meninos em jeans,
fim da canção.