Strichmadchen

Noturna como a morte,

morta por dentro como o músico que fabrica soníferos.

Sou inocente.

Fria como um tiro na nuca,

caminha até minha porta.

Entra, fecha a porta,

e não sei o que sobra de minhas artes.

Renegados, meninos em jeans,

fim da canção.