O copo

O meu tempo é o da poeira

Nos livros sacudindo as páginas

Que caem no chão molhado.

Minha pressa é a das pernas

E coxas dormentes que passeiam

Pela casa enquanto a vida passa.

Minha sede é o copo por sobre a mesa

A esbarrar a esbarrar nos sonhos -

Regando poesia.