Fabricante de delicadezas

A verdade está contida em sementes,

Que se rompem e perfuram a terra,

Em direção a um sol desconcertante,

Feito para virar um deus provisório.

A erva serpenteia parasitariamente,

Entre pedras e humus indiferentes,

Para abrir então seu órgão sexual,

E convidar docemente às abelhas:

“Me polinizem”.

Não há delicadeza na natureza.

Pois ela é tudo que nós não somos:

É prática e objetiva.