Os cossacos
Hoje acordei assim,
perseguido por Prokofiev.
A rua não cabia minha histeria,
e eu, pérfido que sou,
matei a pauladas alguns poemas de amor.
A velha Rússia ficou velha.
Cossacos andrajosos e
na parte escura do mundo
escondi a chave deste poema.