Os cossacos

Hoje acordei assim,

perseguido por Prokofiev.

A rua não cabia minha histeria,

e eu, pérfido que sou,

matei a pauladas alguns poemas de amor.

A velha Rússia ficou velha.

Cossacos andrajosos e

na parte escura do mundo

escondi a chave deste poema.