...Dúbio...

Sem ver os frutos,

Decaídos ao chão,

Nas sombras dos morangos,

Despedaça-se o silêncio de alguns dias,

A solidão debruçada,

Em terras, beijos, searas,

Dói distante,

A ausente manhã,

A melodia morfina,

O que nos guarda o fogo antigo?

Qual veemência espera nosso vento?

Senão todas?

Como morrer na ousada água,

Colhendo da haste o seu melhor?

Quando cantas é que a mudez nasce,

Quando silencia é que a composição se aflora,

E quando não és – tenho que ser?