Escavações

Dobram os sinos...

Eu dobro esquinas

Como a fugir da vida

Enquanto a morte é certa.

Ventos me levam

Com o ar impreciso

De quem desenha

Com a precisão dos acasos.

Esse o rosto,

Coisa de risco rústico

Sobre a pedra bruta.

Um quase retrato

De eras cambrianas.

Mas era eu

Fossilizado em âmbar.