ESSE HOMEM...
Que diz gostar do ser mulher,
com sua aparência flácida,
seus atrevimentos, sua ousadia
sem limites para nada,
impressiona essa aceitação ao
admira a flor no lodo de sua solidão.
Para ele não importa que ela
esteja com cicatrizes dos anos,
da idade talvez já madura.
Com ímpeto e vontade de amar,
entrega-se completamente ao
cúmplice como cúmplice parceiro,
numa avassaladora vontade de fazer
amor gostoso com ninguém faz.
Lembro uma música que diz mais
ou menos assim...
“me inventa outra vez”...
Não posso ignorar esse instinto
selvagem, carente quem sabe de amor.
Que diz gostar do ser mulher,
com sua aparência flácida,
seus atrevimentos, sua ousadia
sem limites para nada,
impressiona essa aceitação ao
admira a flor no lodo de sua solidão.
Para ele não importa que ela
esteja com cicatrizes dos anos,
da idade talvez já madura.
Com ímpeto e vontade de amar,
entrega-se completamente ao
cúmplice como cúmplice parceiro,
numa avassaladora vontade de fazer
amor gostoso com ninguém faz.
Lembro uma música que diz mais
ou menos assim...
“me inventa outra vez”...
Não posso ignorar esse instinto
selvagem, carente quem sabe de amor.