Na ponta da lança
que se fazem os versos
no estilete que a dor sombreia
na faca que aponta,
apronta, que de ponta fere
entre as palavras rudes
na atitude voraz de ferir
Palavras matam
em cortes profundos
ou em balas traiçoeiras
num disparar certeiro
Foi-se a vida,
restando apenas
o despero do erro,
no culpado, o medo.
E vidas seguintes
de vazio e dor profunda que não finda,
que com o tempo
se acomoda na ausência
e no desasossego.
que se fazem os versos
no estilete que a dor sombreia
na faca que aponta,
apronta, que de ponta fere
entre as palavras rudes
na atitude voraz de ferir
Palavras matam
em cortes profundos
ou em balas traiçoeiras
num disparar certeiro
Foi-se a vida,
restando apenas
o despero do erro,
no culpado, o medo.
E vidas seguintes
de vazio e dor profunda que não finda,
que com o tempo
se acomoda na ausência
e no desasossego.