Pior é a Saudade

Na rotina das ilusões

os espinhos não têm flor

sonhos são pesadelos

o tempo – mortalha

encobrindo a dor .

Dor que rotineiramente dói

sem mostrar-se análoga.

Dor que cavalga sem temores

no dorso de receios tolos.

Dor que no colo se cala

como filho que se agasalha;

dor que mesmo adormecida

causa desatino,

não pelos seus ais

sim pela indecisão do destino,

que insinua finda-lá

deixando-me apenas: saudade .

Denise Reis