Nós

Escoar-se nas antigas relvas outonais,

Nos primores fúnebres,

Sou um capricho alheio próprio...

Sou fúria por entre o tempo,

Elevo perdido de extremas oscilações...

Flores sem aroma,

Co-autor de minha falsa arte,

Inglório meu verso é teu,

Minha palavra teu segredo,

Tecendo uma verdade intrínseca,

Sem esplendor ou porvir...

Teu olhar extinto retorna a ti,

Quando me lê... Somos cúmplices... De nossas Mortas Vidas...