Rescaldo
As palavras, que riscam
meu tormento estranho,
não falam mais de mim,
que um sorriso torto...
Sem mais expressar,
que um verbo tacanho,
deixo a ilusão
de um poeta morto.
Desde aquela aurora
não me sobra ganho;
embora não me culpe,
estou longe do porto.
Mar de tristezas?
Algo sem tamanho;
inútil buscar
de um leve conforto...
Houvera uma verdade
e a alma a saberia?
Ou mesmo uma certeza,
além da morte, mera
ruptura com o elo
inútil da quimera?
Restou da tua voz,
o som daquele dia...
Pertence ao chão o fato;
ao céu, o voo livre.
Perdeu-se a minha espera,
no filho que não tive.
nilzaazzi.blogspot.com.br
As palavras, que riscam
meu tormento estranho,
não falam mais de mim,
que um sorriso torto...
Sem mais expressar,
que um verbo tacanho,
deixo a ilusão
de um poeta morto.
Desde aquela aurora
não me sobra ganho;
embora não me culpe,
estou longe do porto.
Mar de tristezas?
Algo sem tamanho;
inútil buscar
de um leve conforto...
Houvera uma verdade
e a alma a saberia?
Ou mesmo uma certeza,
além da morte, mera
ruptura com o elo
inútil da quimera?
Restou da tua voz,
o som daquele dia...
Pertence ao chão o fato;
ao céu, o voo livre.
Perdeu-se a minha espera,
no filho que não tive.
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