Sem moldura.

Colhe seca

dentro de um livro antigo

aquela flor que plantou

Vira a folha

amarelada a girar

no solo que antes pousou.

Lança ao vento

cada palavra arrancada

da página lentamente colhida.

Rege o tempo

a brisa suave a juntar

uma história partida

Pinga a chuva

sem direção acertada

e limpa o que já passou.

Voam letras

sem nexo, vão pelo ar

eco, enfim livre ficou.