Na boca do trombone
a vara era curta.
Batia em lombo de joaninhas um vermelho desbotado
e um verde que não era esperança
nem desespero.
Surtava em opacos musgos
tão minúsculos
quanto lembranças de velhos amores
mal acabados.
Reflito:
Pouco adianta a palavra esgotada
em ouvidos de cera
já endurecida.
E a folha benzida
(usada)
em ferida de defunto frio?
Mas a reza segue.
Quem sabe outro dia ...
PS: Talvez.
Pode ser que sim.
Pode ser que não.
Quem sabe?
a vara era curta.
Batia em lombo de joaninhas um vermelho desbotado
e um verde que não era esperança
nem desespero.
Surtava em opacos musgos
tão minúsculos
quanto lembranças de velhos amores
mal acabados.
Reflito:
Pouco adianta a palavra esgotada
em ouvidos de cera
já endurecida.
E a folha benzida
(usada)
em ferida de defunto frio?
Mas a reza segue.
Quem sabe outro dia ...
PS: Talvez.
Pode ser que sim.
Pode ser que não.
Quem sabe?