Minha poesia mais bela,
que leio, releio,
anseio
que seja real.

Tal e qual
o sonho que tive,
que vive, revive
na vida que levo, na tristeza que sinto,
declive. 

Desse caminho
que faço, refaço
sozinho.

Minha poesia, tão bela,
tão distante agora,
balela.

Um papel amassado
jogado,
não é poesia.

É uma magia
que não ocorreu,
morreu
na folha vazia.