Passeio...
Passadas... Passos largos... Envolto em papel.
Retirar a casca... Molhar os lábios... Decisão... Decomposição...
Mares e rosas... Vultos... Trovões... Móveis, imóveis... São os gostos da exatidão.
Passeio pelas estantes... Sou vagabundo, entre os livros... Folheá-los... Sentir o cheiro das palavras...
Sou passadiço, nas entrelinhas de mim... Voltas e voltas em páginas amareladas...
Sou vagabundo dos meus próprios textos... Assim, posso sentir o galope do tempo...
Esse eu lírico vestido de mim... A poesia ganha voltas nas esquinas de uma livraria qualquer...
Gosto de vagabundear por entre os ditames das obras... Depois, fecho os olhos...
Vivencio tudo... E todos os meandros que me desfolham emergem para as margens... Curvelíneos sonhos.
17:06
Passadas... Passos largos... Envolto em papel.
Retirar a casca... Molhar os lábios... Decisão... Decomposição...
Mares e rosas... Vultos... Trovões... Móveis, imóveis... São os gostos da exatidão.
Passeio pelas estantes... Sou vagabundo, entre os livros... Folheá-los... Sentir o cheiro das palavras...
Sou passadiço, nas entrelinhas de mim... Voltas e voltas em páginas amareladas...
Sou vagabundo dos meus próprios textos... Assim, posso sentir o galope do tempo...
Esse eu lírico vestido de mim... A poesia ganha voltas nas esquinas de uma livraria qualquer...
Gosto de vagabundear por entre os ditames das obras... Depois, fecho os olhos...
Vivencio tudo... E todos os meandros que me desfolham emergem para as margens... Curvelíneos sonhos.
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