Bagagem.

Azuis foram seus dias bêbados

e verde a sua boca de palavras meigas

a cuspir o pacto de nossos cabelos engabelados

em cada amplidão que bebeu o vermelho

na primavera quente de olhos

termômetros engarrafados nos pensamentos soltos

de tantas direções corretas em nosso despir

na fantasia de arrebentar os seus sorrisos

em manhãs que nem vi no ar

e molharam qualquer coisa de sons

em nossas peles molhadas de orvalho matinal

nos desenhos germinados do ventre da dor

que explode silenciosamente suas lágrimas

internos gritos sufocados pedidos

inverno de um canto mudo

triste na garupa do tempo

de malas e lenços _ nuvens pastéis_