As Horas

As horas custam a passar.

Mesmo escrevendo lentamente.

Mesmo sonhando.

As horas se arrastam.

Como pirraça.

Ao meu coração.

E mais uma vez espero.

E mais uma vez me desespero.

E a hora custa a passar.

E se arrasta.

E arrasa comigo.

Minha criatividade se vai.

Enquanto à hora não passa.

Não tem mistério.

Eu espero.