RISCOS

Ao rabiscar o papel a esmo

Procuro versos simples,

Ocultos.

Palavras que não possam

Delatar-me,

Nem ao menos insinuar,

Que a pena destila

Falácias.

Confesso que nem sempre

É real

O objeto do poeta

Que singra no mar de papel,

A nau das peripécias e sandices.

Seria insuportável

Escrever de próprio punho,

A palavra que me trai.