A poesia, essa danada...

A poesia, essa danada...

A poesia grita, embrutece,
deita-se em qualquer lugar...
Levanta quando é primavera,
toma um pileque, se esquece
e depois não sabe aonde vai parar...

A poesia picha os muros
e sobrevive em outdoors..

A poesia tece uma história,
conforme a emoção da hora.

A poesia sangra sem estancar...

A poesia vira e mexe,
é a vadia que não tem vergonha...
E quando menos se espera,
ela ressurge num altar...