A Poesia Prevalece (?)
A arte está em coma.
Os artistas pensadores faleceram.
Ainda há esperança?
Temo pela cultura de nossos filhos, netos
Por todas as gerações que estão por vir.
Pobres diabos.
Muito já foi dito.
Demasiadamente escrito
Porém, versos em branco, vagos.
Há muito não vemos uma luz.
Continuamos perambulando pelas trevas.
Você, grande poeta high tech,
Presenteie-nos com suas abobrinhas,
Com seus repolhos e vagens.
E a propósito: Tem um cigarro pra me arrumar?
Graças à falta da luz,
Posso escrever qualquer merda aqui.
Todos aplaudirão.
Mas nesses últimos anos, meses, dias
Quem tem tempo para poesia?
Dane-se mesmo. O poeta está morto.