Frio

Que tipo de sonho se poder ter,

nessa altura em que o tempo está?

Quando tudo isso aqui era festa,

Quando ainda se ouviam barulhos de taças e risos,

ninguém percebeu que a festa é um prenúncio da decadência.

Hoje olho este salão empoeirado, onde não se dança mais,

e percebo que a tristeza não é minha.

A tristeza é uma fina camada de pó.

Que cobre as cores,

cega meus olhos ,

e soterra minha esperança.