Frio
Que tipo de sonho se poder ter,
nessa altura em que o tempo está?
Quando tudo isso aqui era festa,
Quando ainda se ouviam barulhos de taças e risos,
ninguém percebeu que a festa é um prenúncio da decadência.
Hoje olho este salão empoeirado, onde não se dança mais,
e percebo que a tristeza não é minha.
A tristeza é uma fina camada de pó.
Que cobre as cores,
cega meus olhos ,
e soterra minha esperança.