Inútil

Ela andou mais rápido que a estrada,

ignorou os atalhos, perseguindo borboletas

e se fez, escrevendo com a fumaça da neblina.

Ela amou mais que a imagem,

observou os detalhes, afundando os olhos na viagem

e se fez mulher sem deixar de ser a mesma menina.

Ela construiu verdades inocentes,

sem lembrar que existia a mentira,

e viu ao seu lado o nascer de uma ilusão fútil.

Ela foi mais quente que o sol da tarde,

e desabrochou num canteiro de poesia,

mesmo sabendo que ainda assim, seria inútil.