Letras...

A imagem do livro sobre a mesa...

Os talheres soltos... A prata sobre a toalha de linho.

Estivemos aqui... Estamos aqui - Dizias.

Um envelope selado... Nada para descobrir, além daquilo que já sabíamos... Sabemos.

Uma madrugada em minha dança-cigana... O ventre... O lançar os cabelos ao solo... Giros.

O livro sobre mesa... Pérolas espalhadas pelas páginas... Pétalas.

Ouvimos o silêncio desgarrado de uma memória... Um círculo... Circulo!

A música em nossos ouvidos... Tantos planos... Planos.

Palavras simples... O texto rebuscado apenas pelos entalhes de uma fragmentação... O necessário vocabulário... Nada mais solto do que o dito entre olhares.

Sela-se a boca... Fala-se com a pele... Com os ouvidos roucos de um itinerário.

As vidraças... O trem em movimento... As folhas rodopiando ao som do vento...

E nós?... Sintaxe perfeita... Aquela que se adequa à frase condicionada... Aquela que movimenta o discurso... Encaixe e desencaixe de ideias.

Assim, o texto ganha o rumo da exatidão... Assim, os passos viram rastros...

Nosso chão...

08:54