Fado

O pseudo Pastor evoca o Deus de Abrãao e Isaque,

o ateu busca ser feliz com o Prozac,

o corrupto com o próximo achaque

e o belicoso com o novo ataque.

Enquanto isso, a moça ri do meu sotaque.

Gira o Mundo e roda a Mandala.

Sufoca-se a dor, mas sem cessá-la.

Pretende-se o amor,

o muro de outra cor

e, se possivel for,

ser o Santo do primeiro andor.

E isso enquanto a menopausa espalha calor

e o defunto amor

exala seu fim e seu bolor.

Coisa de assustar. Um horror!

E assim tudo vai,

agora falta menos um dia

e novas rimas para a maresia.

O antigo amor da beira mar

insiste em se ausentar

e o que antes foi plenitude,

agora é só falta de quietude.

Estou farto de tudo.

Queria só quedar-me mudo

e não precisar gostar dos pós entrudo.

Dobrando a esquina, o que foi já voltou,

com cara de quem não gostou.

Coitado! Achou que era amado ...

que a teria ao seu lado ...

Senta aqui, companheiro.

escutemos o luso Fado.