Prometeu

Crias de Prometeu

jogados nesse Mundo de Zebedeu,

vagamos nesse breu

em busca do próprio Eu.

E eis que ao achá-lo

sabemo-lhe preso nesse gargalo

qual gota de orvalho

numa manhã antecipada

(é quando conhecemos o Nada

e que toda Poesia será encerrada).

Cria de Prometeu

nem sei se valeu . . .

Ou se depois de tudo,

que o verso seja mudo.

Crias de Prometeu,

foi nisso que deu.

O fogo roubado só acendeu

o vazio que lhe sucedeu.