Indício

Um pouco de morte

Para cada resposta,

Um pouco de ilusão

Para cada questão.

Não retomamos de

Onde paramos,

Sequer vivemos

Enquanto estávamos...

Bebemos do conformismo

Enquanto silenciávamos

Nossas perversões.

Não restou dor,

Resquícios do que penso ser

Ultrajantes conspirações

Em nosso benefício.

Apenas nós sabemos de nosso indício.