Pisando em Borboletas

Nos devaneios da vida

Penso sempre na desgraça

Onde o homem e sua raça

Riem da perda tida.

Dos belos campos,

Areia e calor.

Do puro sabor,

Secura aos prantos.

Há de convir,

Homem mal dito,

Que se tu fosses quisto

O mundo ia sorrir.

Mas vê, ele chora.

Clama por salvação

Pelo nosso zelo e salvação

Antes que seja tarde a hora

Antes que o mundo engula

Com as águas geladas

Todas nossas almas

Por nós sermos mulas

Porque quando soarem as trombetas

Não seremos mais os grandes

Seremos formigas caindo nos Andes

Não mais hipócritas pisando borboletas