LÁPIDE

Linhas traçadas,

que ora se encontram,

para se perderem,

Marcadas nas mãos,

cruzando-se...

descruzando.

Vento sem mar,

areia sem deserto,

tudo incerto...

Apenas a morte,

é triste e certa...

sombria despedida!

E mesmo em vida

a morte fez morada

em minh'alma vazia!

E a única certeza,

é um pequeno espaço,

que apesar de mórbido,

chega a ser belo!