Essa Coisa

Esse frio que nem a brasa do cigarro cancela.

Essa falta que dor alguma me comprime.

Essa loucura de amar que não suprime.

Esse coração tão agalopado quão não sela.

Esse vazio no peito que a paixão não preenche.

Essa fissura tatuada em veia frígida.

Essa dor de mazela que se faz ressurgida.

Esse saco de sarcasmo que sagaz me enche.

Essa coisa trovada que me toma surpreso.

Esse arrepio na espinha que se faz dormente.

Esse resto de dúvida calada e inocente.

Essa paga jurada de clarão acesso.

Essa ânsia tamanha de gritar rouco.

Esse chão ilustrado de papel e seda.

Esse pingo de sede à sombra da vereda.

Essa aceleração de frenético louco.

Esse sentimento tosco.

Essa coisa sem manejo.

Essa dose de enjôo.

Esse amor sem desejo.