Morte

Morte

Decorrente da vida,

Final do caminho.

Caminho... florido ou de pedras e espinhos,

Rua sem saída, última jornada,

Simplesmente o final da estrada...

Bússola que só aponta para o norte,

Nunca será diferente a sorte,

Eis que é certa e absoluta a hora da morte.

Pode ser um simples epílogo,

Ou um recomeço,

Que tem início neste tropeço,

É uma fase, com toda certeza,

Como nascimento, crescimento e envelhecimento...

Para o depressivo é até um alento,

Um triste fim de sofrimento...

Etapa pela qual todos passarão

E onde Quintana foi passarinho...

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