ROTINEIRO

Ao meio dia fazem o sol quieto

As horas põem nele uma corda

É a brincadeira de prender a luz.

Nossa sombra cola reta em nós,

Não se respira, nem se transpira,

Espera-se cochilando, ou lendo.

Bela tarde a chama enfraquece,

Ela puxa o astro para a cama

Na caixa aberta do horizonte.