O filósofo que conheci

Filósofo, palavra bonita,

palavra atraente,

e desconhecida.

Palavra surgida

no fundo da mente.

Ele não conhecia a palavra,

mas falava bonito

e sua palavra era um grito

que não se podia calar.

Tinha na sua verdade

o poder de falar o que quisesse pensar,

mas não conhecia a palavra.

Filósofo do coração,

sozinho por opção,

sua felicidade era falar.

E falava bonito, despistando a razão.

Pois não conhecia a palavra.

Escrevia também,

e escrevia bem.

Questionava os porquês

com erros de português

e sem muita concordância,

era essa sua ânsia.

Afinal, não conhecia a palavra.

Foi filósofo da vida

aluno de estrada,

de chegada e partida.

De pés calejados e unhas roídas

não frequentou as escolas,

não queria as esmolas

de palavras fingidas.

Mal conheceu a escrita,

essa coisa esquisita

que lhe queriam ensinar.

Preferiu declamar

sua própria verdade,

com tal simplicidade

que o seu empirismo

tinha tanto lirismo

que deixou-me saudade.

E ele não conhecia a palavra.