...chamado Tempo.

Sua procura,

se faz presente todos os dias.

Mesmo estando preso às suas garras.

É, nos circula, nos toma, nos deixa,

como uma mulher da vida.

Ora nos é intimista,

ora nos intimida,

sem demonstrar qualquer constrangimento,

ou compaixão.

No fundo, está sempre a nos gozar,

correndo feito uma criança.

Para ele, nunca temos paciência.

E sua arte é a ironia, e também a nossa ira.

Sua lei, nos vem como dogmas,

como ciência.

Porém, estamos sempre tentando subvertê-lo

a nossa nem sempre boa vontade.

Contudo, não o iludimos.

Ele sim, nos pilha,

e as mais desavisados,

também humilha.

Mas, apesar de todas as suas afrontas,

corremos desesperadamente ao seu encalço,

às vezes, amaldiçoando-o,

às vezes, venerando-o,

pois estamos a ele, ligados em vida,

até a morte,

com todos os seus fundamentos,

envoltos em sua linha espiral.

Talvez, não imaginas de quem se vem falando.

Trata-se apenas,

desse grande sujeito,

chamado Tempo.

Peixão89