SÉTIMA  MUSA

“Já não mora aqui nenhuma intenção.”

Estanca o que se sabia

um ciclo,

Nenhum outro em seu lugar,

O que fazer

com essa soma universal

de vetores...

Ele cessa,

E a musa antiga põe-se a cantar

o som que o sólido permite,

ou o que seja um meio fluido,

ou ao menos o som que penso,

e que não se fala,

e só se propaga

em outras vagas, outras regras,

ensurdecidas

ou cegas,

raios cósmicos

vindos da sétima plêiade faltante,

são o poder que se alevanta...

O infinito e o horizonte,

o imenso céu, azul,

e o homem e o seu olho, nus.