Poesia de Bolso 17 Paisagem morta

Quando criança eu pensava

Que toda criança pintava

A arte de ser feliz

Subindo nos pés de goiaba

Brincando nos bancos das praças

Em lugar de morar nelas...

Mas quando olhei da janela

O mundo havia crescido

Já nao cabia na tela

Do sonho por mim esculpido