Passa, passeio, passado...

Passa, passeio, passado.

Um avião cruza os céus,

Com um ponto, em uma linha,

Na sua trajetória quase reta.

E deixa estampado no ar.

Um sinal de barulho motor.

O tempo também passa.

Não deixa som, apenas marcas

Que são carregadas por tanto tempo,

Quanto se fizer necessário,

Ou sentido

Não cruza o ar,

Mas a vida

Tal qual uma gota reticular

De qualquer solidão.

Peixão89