Para esta tarde
Quando o sol está ardente
e eu atirado com os cães ao chão,
as moscas vêem e se alimentam do meu sangue
até eu ficar em pele e ossos.
É uma bosta esse barulhinho de folhas ao vento.
Por que o mundo não é todo cimentado?
Esse mundo ideal de que me falam,
é como uma canção de ninar paralisante.