Para esta tarde

Quando o sol está ardente

e eu atirado com os cães ao chão,

as moscas vêem e se alimentam do meu sangue

até eu ficar em pele e ossos.

É uma bosta esse barulhinho de folhas ao vento.

Por que o mundo não é todo cimentado?

Esse mundo ideal de que me falam,

é como uma canção de ninar paralisante.