A FLOR

A flor que ao jardineiro foge e rola,

Tocada aos sete ventos, pelos ares,

Não volta nunca mais – nem por esmola –

Ao antigo jardim de seus pesares!

Vai adornar os ricos vasos de ouro

Em destaque nos reinos da amplidão.

Do céu será o mais lírico tesouro

Com seu perfume e nobre coração.

Adeus formosa flor dos meus altares,

Cantada em prosa e verso a vida inteira!

Mas, que importa se a mim causa penares,

Se minha vida é curta e passageira?

Quanto mais bela a flor mais desejada,

Cultivá-la querer... É só ilusão!

Pois, é efêmera, doce e delicada,

Some ao vento e nos deixa a solidão.

Não nos veremos mais formosa flor!

É preciosa demais – ó majestade! –

Vá, mas nos deixe se possível for,

Ao menos o perfume da saudade!...