GENTE

Gente chorando,

Gente sentindo dor,

Mulheres Santas,

Homens com passos largos correndo ao encontro do nada.

Gente machucando o céu, gente desprezando estrelas e a lua sendo feita de barro nos corações , nos andaimes que a gente tem que cair.

Se amam nas correntes, se matam na liberdade e se escondem da

saudade sem ter como voar.

A cachaça é oferecida, o pão é roubado.

A arma é o presente e a flor é a poesia nos labios de quem ainda sabe amar.

As folhas caem de rir, os frutos apodrecem no ventre, o óvulo explode de prazer pelo ato esquecido.

Frutos que morrem, mães que se perdem, e as flores caem num imenso e silencioso deserto, dizendo que a maravilha do pão é o céu.