Elegia

Já não importava mais

o sol lhe dourando a pele,

nem mesmo o vento bagunçando as tranças.

O riso furtivo das crianças

que cruzavam com ela

e lhe esbarravam nas pernas,

era um vagaroso vislumbre das horas mortas.

O que ela trazia nos olhos era

uma tarde pluviosa

que molhava os livros espremidos no braço

E seu peito sequioso

que se rompia em estilhaços

a cada firme pisada no chão de terra.

... ...

Chegando ao fim da rua

ela já se havia desfeito

e era só mais um punhado de poeira

Na rua dura de outras vidas.