DIVISÃO
Minhas ternas mãos separam o trigo do joio,
Mas o vento o faria, como faz com sal e água.
Em si, cada coisa se organiza na existência.
Sem precisar concentrar-se, flor é aroma,
Bicho é instinto, casa é morada, idéia é luz.
Cedo ou tarde funções acham suas coisas.
Mesmo estando o luar minguante, hoje é!
Amanhã também o será, como caminham
Os ciclos, as células, os ossos, nossos corpos...