Ocas e Poucas

Ambígua língua

que torce e distorce

o etéreo pensar.

Profícua língua

onde se perdem

os sentidos

ao exato sentido

se buscar.

Por mais que te aprenda,

por mais que me prenda

no labirinto,

desvencilhar

se me parece um horizonte

— tão ali

e nunca a chegar.

Como irei dizer

o que tenho a guardar

se não chovem as palavras exatas

no reciclado papel,

a traduzir

esse ar viciado

que colhi no teu céu ?

Talvez inexistam.

Melhor inventá-las.