Quem entende?

Se é verdade que tudo na vida passa,

por que eu continuo pensando em você?

Diga-me: por quê?

Não existe carma, nem sentença.

Não existe razão, sequer uma prensa.

Mas sinto isso em mim tão impresso,

quanto as notícias de um velho jornal...

letras quase sempre desbotadas,

notícias por demais ultrapassadas,

certeza de nada especial...