O SÉTIMO DIA XXII
... folheando
minha vida, percebi
que as flores sempre se entremearam
à lama,
que aos céus
havia apenas silhuetas apalavras
e que à terra é que se faziam
as verdadeiras moradas;
e não falo isso
para tecer um poema taciturno
ou para comer alguma
galinha ou poetisa
perdida;
falo mesmo
são pelas coisas mortas
e por tudo que ficou chorando
ao rastro de mim.
minha vida, percebi
que as flores sempre se entremearam
à lama,
que aos céus
havia apenas silhuetas apalavras
e que à terra é que se faziam
as verdadeiras moradas;
e não falo isso
para tecer um poema taciturno
ou para comer alguma
galinha ou poetisa
perdida;
falo mesmo
são pelas coisas mortas
e por tudo que ficou chorando
ao rastro de mim.