O Vento Sul

O vento sul sopra sem parar,

Parece nos querer dizer algo,

O eco de uma súplica profunda,

Vinda da longeva pampa.

É uma triste sinfonia a tocar.

Rompem-se as janelas do galpão,

Rangendo desordenadamente,

E remetendo-nos a distantes recordações.

De épocas remotas,

Das guerras, escaramuças e revoluções.

As chamas do fogo de chão,

Teimosamente, continuam a queimar,

Resistem ao vento ávido a soprar.

E aquecem as paredes frias do galpão.

Este mesmo vento carregado de lembranças,

Que de uma forma súbita nos laça,

E prende-nos forte a esta terra.

É o mensageiro da mais pura esperança.

Da liberdade e da glória,

Registradas nas douradas páginas,

Da nossa pujante história.