POUCOS

Somos poucos.

Meio loucos.

Somos o cerce da madeira.

Pra durar a vida inteira.

Somos pregos pontiagudos.

Peitudos.

Somos heróis sem bandeiras.

Rimos nas corredeiras.

E rimos do que se sonha.

E não indaga.

Somos apenas e tão somente sementes?

...do amanhã...

Ou semeadores no campo de centeio?