Prato de Entrada

A hora se aproxima

E para ela não há rima

Quando as bocas calarem

E nossos lábios copularem

Minhas papilas gustativas

Deliciam tua língua aperitiva

E cada ósculo compartilhado

É como um tiro disparado

É na mudez do quarto escuro

Que os teus lábios eu procuro

E juro que me perco

Na sinuosidade das tuas curvas